Seite Zwei

 

ie Schilder schaukeln vorbei, als wir durch die Straße rollen, Der Donnervogel, Die Alhambra, Joe's XXX voll geiler DDDs, und Toady fällt fast die Zigarette aus dem Mund, als er lauthals ruft, „Hier hier hier! Stopp!“, seine Hand hämmert auf den Ledersitz.

Ich lasse den Wagen bedächtig an den Straßenrand rollen. Ein schlaksiger Bursche in engen Hosen und Boxer-Shirt starrt auf unser Auto, zieht langsam an einer Swisher Sweet oder einer anderen dieser lausigen, billigen Zigarren. Der weiße Plastikfilter dreht sich in seinen Fingern. Das wirkt ganz so, als würde er rauchen und gleichzeitig das OK-Zeichen signalisieren. Vielleicht macht er das ja auch.

Toady lässt das Fenster herunter, die Härchen auf seinen Knöcheln sträuben sich. „Wie viel?“, meint er. Toady verschwendet keine Worte. Er ist effizient. Er hat vor zwanzig Jahren begonnen, als er abgehalfterte Camaros und Mustangs frisierte. Er holte sie vor dem Tor zum Schrottplatz und verwandelte sie in feuerspeiende Drachen. Und billig. Für seine Kumpel von der Army, um Rennen vor den Toren des Forts zu fahren. Hinein, Action und hinaus. Er war immer ein Kannibale. Keine Ahnung, wie oft ich ihn sagen hörte, „Bring mir zwei Autos, und ich mache dir einen Schlitten, der dir die Eier wegbläst“, oder „Wenn ich zwei Autos in die Hände bekomme, kann ich dir ein schnuckeliges Baby machen.“ Toady machte mich verrückt damit. Er machte mir sogar Angst. Aber man lernt mit der Zeit, fast alles zu lieben.

Der Bursche zieht an seiner Swisher, macht ganz auf cool, als wäre es ihm scheißegal, dass das ein Mercedes ist, er stützt sich mit den Ellbogen auf das Fensterbrett und bläst eine dünne Wolke Zigarrenrauch in den Wagen. „Hundert Dollars. Und zwar für jeden“, sagt er mit schwerer Zunge, langsam.

„Ist das nicht etwas hoch? Was würdest du sagen, wenn wir in einem Pinto säßen? Was wäre dann der Preis?“, meint Toady.

„Hundert Dollars. Und zwar für jeden“, sagt der Bursche wieder in seiner trägen Art.

Toady grinst, macht einen langen Zug und bläst dem Burschen den Rauch ins Gesicht. Er meint, „Sieh einmal an, so ein teures kleines Arschloch. Woher weiß ich, dass du das auch wirklich wert bist?“

Ich sage, „Scheiß drauf, Toady. Dort stehen noch drei Jungs, am Ende des Blocks. Schau.“

Toady schaut her, sagt: „Nun, nicht du schiebst hier die Nummer, oder?“

Und dann, das ist das Seltsame daran, beginnt der Bursche zu singen, seine Stimme verheddert sich ein wenig in der Mitte jeder Zeile:

Für einhundert Dollar bekommt ihr
Farbe für euer Paletten-Messer.
Ihr könnt mich
auf eure Leinwand auftragen
Verteilt mich überall hin
hinauf und hinunter.
Bis Grün in Rot explodiert.

 

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